بریده‌هایی از کتاب پرومته در زنجیر

از دلسوزی بیهوده چه حاصل؟

می‌دانم که عدالت اسیر هوسِ دلِ اوست.

پرومته من آدمیان را از اندیشهٔ مرگِ رسنده رهاندم. سرآهنگ این درد را چگونه دوا کردی؟ پرومته امید ناپیدا را در جان آنان نهادم.

خطا کردم، می‌خواستم و پذیرفتم.

چه بهتر که از خوبیِ بسیار دیوانه بنماییم.

در آغاز، آن‌ها می‌نگریستند اما بیهوده می‌دیدند. و گوش داشتند اما نمی‌شنیدند. چون اشباح رؤیا بودند و در سراسر زندگیِ درازشان همه‌چیز آشفته‌وار و نابسامان بود. از خانه‌های گرم آجری و هنر درودگری هیچ نمی‌دانستند. مانند مورچگان چابک و سبک، زیر زمین در زوایای ژرف و تاریک غارها می‌زیستند.

بهتر است یکباره بمیرم تا آن‌که هر روزی به سیاه‌روزی رنجی کشم.

هر یک از دوزخیان چنین می‌اندیشد که تنهاست و پس از سپری‌شدن سه روز و سه شب بانگ برمی‌آوَرَد: نُه هزار سال سپری شد و آن‌ها مرا رها نخواهند ساخت.

ضرورت بسی تواناتر از دانایی است.

جنگی است که جنگیدنْ بی‌حاصل و همه نومیدی است.

آدمی تا تنهاست زبون است و آن‌گاه که دل او چون جویباری به دریای جماعت پیوست دیگر بذر طوفان است

باری، چگونگیِ رفتار همسرایان در این تراژدی همان است که بیش‌ترِ مردمِ بی‌نصیب از قدرت اجتماعی و بی‌خبر از چگونگی کارکرد جهان دارند در برابر دنیایی که رویاروی آنند: ترسان و مردد، نیکدل و آرزومندِ بهروزی و سرانجام در راهی خلافِ خواست خدایان.

در تنهایی زمان دیرپاست

گناه پرومته آن است که موهبت ایزدان ـ‌آتش‌ــــــ را ربود و نثار انسان کرد. مکافات این سرکشی شکنجه‌ای جاودان است و رنجی دمادم هولناک. اما سخت‌تر از دندان‌های پولادین زنجیر، تنهایی است. برای کسی‌که به‌خاطر عشق به انسان از آسمانِ بلند به زمینِ پَست فرو افتاد چه رنجی دل‌آزارتر از آن‌که در کرانهٔ جهان دور از انسانی که محبوب اوست، زمین‌گیر شود و “هرگز آوای آدمی‌زادی را نشنود؟” زئوس چندوچون کار خود را خوب می‌داند.

تنهایی همیشه برای آدمی دردی دوزخی است: «هر یک از دوزخیان چنین می‌اندیشد که تنهاست و پس از سپری‌شدن سه روز و سه شب بانگ برمی‌آوَرَد: نُه هزار سال سپری شد و آن‌ها مرا رها نخواهند ساخت.»

اکنون سراسر زمین فریاد زاری برآورده است. همگان به آوازهٔ بلند و بزرگوار و بر بهروزی دیرین تو و برادرانت می‌گریند همهٔ آدمی‌زادان که در سراها و خانه‌های آسیای مقدس به‌سر می‌برند، در این رنج جان‌فرسای چون تو زاری‌کنان و گریانند.

بهروزی سرنوشتْ از آنِ زورمندان نیست و اندیشه سرچشمهٔ پیروزی و توانایی است.

اما رنج‌هایی از این دست پاداش زبان‌های خودسِتاست.

پس برای چه زنده بمانم؟ چرا به‌ناگاه خود را از این صخرهٔ سخت به‌سر فرو نمی‌افکنم و بر زمین نمی‌افتم تا از تمامی این رنج‌ها رها شوم؟ بهتر است یکباره بمیرم تا آن‌که هر روزی به سیاه‌روزی رنجی کشم.