بریده‌هایی از کتاب چای در غروب جمعه روی میز سرد می شود

بوسه‌های ما نه گزاف بود، نه دروغ بود پناه بود

در شب‌های بمباران چنان تو را بوسیدم که گمانم ابر باران شد