بریده‌هایی از کتاب نبودن

ببین رفیق یه چیزایی می‌خوام برات تعریف کنم. گوشِت که با منه؟...

مردم هم عین خیال‌شان نیست. سرشان گرم است. گرمِ همه‌چیز.

دیگر باورم شده که آدم‌ها ترکیبی هستند از چشم‌ها و دست‌هاشان.

با خودت فکر می‌کنی شاید هم دیر شده باشد. مثل همیشه که قرار است دیر بشود.

سرِ صحبت هیچ‌وقت باز نمی‌شود.

نقاشیه یک‌جوری است، نمی‌دانم این مدلی دیده باشی یا نه؛ فرض کن دست‌وپای کلی آدم و گاو و خر را کنده باشند و قاطی یک‌سری شمع و دروپنجره کرده باشند و همه‌شان را یک‌جا ریخته باشند توی گونی و تکان‌تکان داده باشند و دست‌آخر هم یکهو، پاشیده باشندشان روی تابلو، این‌قدر قَروقاطی. چیزی ازش سر درنمی‌آوری، سه روز هم نگاهش کنی فرقی نمی‌کند.

پنداری روی یک دایره چرخ بزنی و هی به خودت بگویی ای بابا، این اتفاق را انگار جایی پیش از این دیده بودم! و نخواهی بدانی همه‌چیز تکرار است و دل‌زدگی.

یک چیزهایی همین‌طوری تا آخر عمر با آدم هستند. کم‌رنگ و پُررنگ می‌شوند. ولی پاک نه. مهم نیست چه باشند و بهانهٔ بودن‌شان چیست، با تو هستند و تو بهتر است بگذاری به حال خودشان بمانند، تا آن‌ها هم قصد باقی جان و روحت را نکنند.

بدت می‌آید شبیه فامیلت باشی. به‌نظرت موجودات بی‌مصرف و پُرادعایی هستند. اگر دست تو بود همه‌شان را به‌جای کود می‌ریختی پای درخت‌های باغچهٔ پدرت.

چشم‌هایش را از تو پنهان می‌کند. نباید بهش می‌گفتی عاشق چشم‌هایش شده‌ای. اشتباه کردی. مادرت بی‌راه نمی‌گفت «آدم خوب است کلید صندوقخانهٔ دلش دست خودش بماند.»